chapter12

        ru了夜。

        中学的功课像永远还不清的债，磨到十一dian才算勉qiang了结。

        我陷在沙发里休息。

        朴延星刚洗过澡，shen上带着和我同款的沐浴lou香，像雾一样将我包裹，手指不轻不重地rounie着我僵ying的肩颈。

        很舒适。那种被妥帖照料着的舒适。

        “写完啦……辛苦天星了哦。”

        我懒懒地笑：“是啊。不努力，妈妈会不gao兴的。妈妈若是不gao兴了，延星你的学，还怎么上呢？”

        哈。谎话。妈妈何曾在意过我榜上是第几名。

        可这谎言是gen好用的缰绳，我轻轻一抖，怀里的人便贴得更紧。他把脸埋在我颈窝里，柔ruan的发丝蹭得我xia颌发yang。

        “嗯…天星最好了。”

        心里有gen弦轻轻地拨动了一xia，奏chu嘲nong的音调。

        朴延星就是这样好骗。

        他是一张需要有人落笔的白纸。

        我不去画，自然有旁人排着队去涂抹。

        说到底，我已经算是个ding仁慈的恩主了。

        我甚至还chu钱，找人教他那些消磨时光的玩意儿――花艺，乐qi，还有舞蹈。

        诚然，最终的目的是供我观赏，可那难dao不算傍shen的技能吗？

        这是我赐予他的。

        我拍拍他的脸：“延星也不能懈怠。把你的琴拿来，练习给我听。”

        “嗯呢。”他应得乖巧。

        那把吉他也是我给他买的。上面贴满了我迷恋的乐队贴纸，有的边角都翘了起来。

        朴延星盘tui坐在地毯上，昏黄的落地灯在他shen上投xia长长的影zi。

        他被我修剪，被我塑造，弹的自然也是我ai听的曲zi。

        他的音se，是上帝格外赏赐的礼wu。

        唱到动qingchu1，便会缓缓掀起yanpi，那一yan，隔着朦胧的灯光望过来，慵懒，又勾人。

        ――是一件我亲手feng制的、无比合shen的衣裳。

        一曲终了，他抱着吉他。

        “真的…很好听嘛…？”

        han着怯意的问话，他曾在起居室里对我说的。

        而现在，它从笔记本电脑冰冷的扬声qi里liu淌chu来。屏幕里，聚光灯xia的朴延星，他也在问，问着台xia的评委与万千观众。

        记忆与现实轰然相撞。

        ――这件我亲手feng制的衣裳，原来随时可以被穿chu去，给全世界看。

        我笑。指间的烟亮了一xia。

        这是我来到纽约的第一年末了。这一年，我用尽了所有能想到的渠dao去打听他的消息，可他销声匿迹，人间蒸发。

        直到今天。

        原来他去zuo练习生了。藏在那样一个密不透风的、liushui线般的地方里。怪不得。

        “好样的。你。朴延星。”

        我对着屏幕，无声地动了动嘴唇。

        背叛我。

        逃离我。

        用一种我最不能容忍的方式，光鲜亮丽地，重新chu现在我yan前。

        那些我教给他的，那些只能用来取悦我的招式，那些专属于我的yan神和声调，如今，他将自己摊开来，正一dian一dian，慷慨地分发给镜tou前千千万万张模糊的脸孔。

        我曾以为只属于我的私藏，原来，也可以被放在市集上，供人围观，估价，喝彩。

        屏幕里的朴延星还在笑，那笑容灿烂得刺yan。

        笑什么呢。

        真想伸chu手去，穿过这冰冷的屏幕，掐住那张完mei的脸，亲手把它……撕烂。

        我仰起脖颈，吐chu最后一个烟圈。那白se的雾，袅袅升起，又在冰冷的雨夜里，寂静地散了。