都成冷门诗人了。”

        “但是读诗的人依旧会读，没什么奇怪的。现在还有专门收录古诗词的网站，读诗就像刷微博，不一会就可以翻很多。我给你看。”

        小钟当场向他演示一遍，“很好用吧。”

        但忘了浏览还存着刚刚搜索过他的标签页，退时刚好教本人看见。

        到不好意思的却是大钟。

        沉默片刻，他生地扭开话题，“姜夔，那几首即事的《鹧鸪天》我很喜。尽大多是最简单的白描，谈不上明的词法，无甚深意，但很有生活气息，质像珂罗版印刷的照片，巧妙地绕旋在真实、画作和摄影三者之间。未必得了古人的，但或许很符合现代人的审。”

        他一边讲，小钟也一边在手机上翻看。

        这些《鹧鸪天》都太姜夔了。既不是《齐天乐》那样孤绝的名篇，咏蟋蟀，咏的是诗人的心气傲，仿佛写来就是为让人服气；也不是更于俗艳、乏善可陈的作品：姜夔成为最姜夔的样，别人也能写的凡俗字句，别人写不的灵巧。

        “鸳鸯独宿何曾惯，化作西楼一缕云。以前很喜这句。”

        说着，一阵白鸽随风落半圆形的沉广场，一个约莫四五岁的小孩霸地走鸽群中央，将咕咕赶散。他忽然转过来问小钟，“你也要去玩吗？”

        “才不去。”

        “很难相信我十七岁的时候，你也是那么大的小豆丁。时间真是奇妙。历史中相隔千年的人觉不辈分，前只差十年的人，距离却明显。”

        “老男人。”

        她烦躁地从他边站起来。

        “姜夔七绝写得很糟糕，人菜瘾大，还写了不少。”

        她装作没听见，不搭理他，但还是禁不住地好奇到旁边，看看到底有多烂：

        归心已逐晚云轻。又见越中长短亭。十里边山路，桃花无数麦青青。

        没有了曼妙错落的词韵，姜夔似乎只剩凡俗字句。随占来的话，几乎让小钟膨胀地觉得“我也可以”。

        “你会写旧诗？”小钟投去期待的神。

        他的答案脱而，神却躲闪飘忽：“不会。”

        原来他有时也会撒这样掩耳盗铃的谎话。

        “写诗是什么丢人的事吗？自己会写，还好意思给我别人的诗。”

        “当然丢人，丢死人了。我不要给你。”他说完撇开。

        “我也没说要。”

        “诗到底是天真烂漫的东西。人从心底觉得自己还少年，才会写诗，就像那种纯粹烈的一样。”

        傲的猫猫态稍纵即逝，他又变回冷淡温柔的模样，娓娓说，“以前在琼英读书，我也经常觉得这座学校没有一个人理解我。之前看到你那样痛苦，着实心疼的。”

        小钟却觉诧异，“我还以为成绩好就能在学校混得风生起。”

        谁能想到是在临近别之际，她们才真正放包袱，心无旁骛地了解彼此。他知小钟的事更多，所以此刻小钟去了解他也更多。漫谈妙得像一场随而止的秋游野餐。闲逸致像江南秋日最空明凉的天气，像他讲到动最柔婉的语气，比合拍的还不可多得。

        一片半青半红的枫叶坠在她的，她知他就像这片妖异的树叶，在她的时间里占有不可重现又不可替代的一席之地。白月光不是存放在回忆里的静，是曾经淌着的光。天渐晚。

        她还想读很多的词。律诗太复杂深奥，现代诗又是摸不着门的自由，欣赏不来。词在古代可以唱，是不是就成为当时的行乐？柳永就好比他们那个时代的周杰，还更应该说是林夕？比起普通话，粤语跟中古汉语更亲近，不知是不是这个缘故，许多粤语歌的词更有韵味。